Lobo era un tigre de papel mojado. Había releído hacia poco un articulo que le hicieron y sintió vergüenza ajena. Casi todo eran invenciones y suposiciones del autor del texto. Lobo había caminado, eso sí, pero como un insignificante mediocre, que es lo que era. Intentaba tener esto siempre presente pero a veces se olvidaba y levantaba la vista hacia el cielo. La realidad lo hacia descender de inmediato a su miserable existencia, y ya agachado, seguía arrastrándose por él.
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