La penúltima carta.

 

Echaría de menos ese paseo tempranero de apenas medio kilómetro hasta el buzón amarillo de correos. Ese aire fresco rozando su cara, el poco tráfico y el acompañamiento de los mirlos y sus greguerías. Y, todos los lunes, con paso firme y bien agarrada la carta en su mano derecha, caminaba pensando en ella, en si se mojaría el sobre en su buzón, en cuanto le tardaría en llegar, en si la abriría al momento o esperaría. Todo esto se acabó. La emoción nerviosa de escribir la carta, de elegir la foto, la de crear un poema, lo de ese refrescante paseo hasta el buzón, lo de levantar la tapa de la ranura e introducir la carta para que se deslizara por su tobogán interior hasta sus entrañas.